L’uomo rispose.
«Mi chiamo Nikolai Veyer,» disse con tono calmo. «La chiamo per informarla che Allara non tornerà a casa.»
*Solo a scopo illustrativo*
Allara irrigidì tutto il corpo.
Non riusciva a distinguere le parole di Bram — solo l’ondata ovattata della sua rabbia.
Nikolai ascoltava senza battere ciglio.
«No,» disse. «Non riceverà spiegazioni. Da questo momento lei è sotto la mia protezione. Se la contatterà, la seguirà, si avvicinerà al suo lavoro o entrerà nel raggio di cento metri da lei, lo considererò una minaccia. Io mi occupo personalmente delle minacce.»
Un’altra esplosione di urla.
Gli occhi di Nikolai rimasero freddi.
«Tornerà nel suo appartamento. Farà le valigie di lei. Le lascerà fuori dalla porta. Un mio uomo le recupererà stanotte. Se manca qualcosa o è danneggiato, lo saprò. E allora avremo una conversazione molto diversa.»
Chiuse la chiamata e restituì il telefono.
Allara lo guardò. «Che cosa hai appena fatto?»
«Gli ho tolto l’accesso a te.»
«Non puoi semplicemente farlo.»
«Appena fatto.»
«Non lo conosci. Verrà a cercarmi.»
«No.» Nikolai si inginocchiò davanti a lei. «Uomini come Bram sono pericolosi quando le loro vittime sono sole. Tu non sei più sola.»
«Io non so nemmeno chi sei.»
«Te l’ho detto. Nikolai Veyer.»
Il nome non le diceva nulla.
Lui capì.
«Gestisco un’organizzazione a Boston,» disse. «Logistica. Distribuzione. Risoluzione dei conflitti per persone che operano fuori dai canali legali tradizionali.»
Allara lo fissò.
Si fermò un istante.
«Il termine comune è boss mafioso. Io lo trovo riduttivo.»
Lei quasi rise, perché la paura non aveva altro posto dove andare.
«Sei serio.»
«Sì.»
«Non voglio essere coinvolta in niente di illegale.»
«Non lo sarai.»
«Cosa vuoi da me?»
«Niente.» La risposta arrivò immediata. «Mangia. Dormi in un posto con una porta che si chiude. Riprenditi. Quando sarai abbastanza forte da prendere decisioni, le prenderai. Fino ad allora, Bram è un mio problema.»
Le cose che sembravano troppo belle per essere vere avevano sempre un prezzo.
«E se dico di no?»
«Allora mi assicuro che Bram capisca cosa succede se ti tocca di nuovo. Ma tu torni comunque in quell’appartamento.» Nikolai la fissò. «E sappiamo entrambi come finisce.»
Allara pensò alle mani di Bram.
Ai dolcevita nel suo armadio.
A come sobbalzava quando una porta si apriva troppo in fretta.
Alle uova rotte sul pavimento del supermercato.
«Va bene,» sussurrò.
Nikolai si alzò e le porse la mano.
Lei la prese.
—
La sua auto era una Mercedes nera con vetri oscurati e un autista silenzioso. Boston scorreva fuori dal finestrino come un blur di mattoni, luci e pioggia di novembre. Allara sedeva accanto a un boss criminale e cercava di capire se fosse stata salvata… o trascinata in qualcosa di peggiore.
«Dove andiamo?» chiese.
«A casa mia. Seaport District. Avrai una stanza tua e tutto ciò che ti serve.»
«Per quanto tempo?»
«Quanto serve.»
«Per cosa?»
«Perché tu smetta di sussultare ogni volta che vibra il telefono.»
Il telefono vibrò.
Nikolai lo prese, lo spense e lo mise nel taschino del cappotto.
«Ti prenderò un nuovo numero.»
«Lui sa dove lavoro.»
«Non per molto.»
«Cosa gli farai?»
«Niente di permanente, a meno che non mi costringa.»
—
Il attico dominava il porto di Boston. Legno scuro, vetro ovunque, silenzio assoluto. Una donna anziana, Meera, entrò dalla cucina.
«Questa è Meera,» disse Nikolai. «Si prenderà cura di te.»
«Non voglio essere un peso.»
«Tesoro,» disse Meera, «non sembri un peso. Sembri qualcuno che ha bisogno di essere salvato dal mondo. Vieni.»
La stanza era più grande dell’appartamento che aveva condiviso con Bram.
Allara chiuse la porta, girò la serratura e scoppiò a piangere.
—
Il recupero non iniziò con la luce del sole.
Iniziò con il brodo.
Nikolai entrava senza chiedere permesso, osservandola in silenzio.
«Bram non sarà più un problema,» disse una sera.
«Cosa significa?»
«Che gli è stato fortemente consigliato di lasciare Boston.»
—
Passarono i giorni.
Allara ricominciò a dormire. A mangiare. A vivere.
E lentamente, senza accorgersene, iniziò a fidarsi.
Non perché lui fosse gentile.
Ma perché era onesto.
—
Tre settimane dopo, la routine era cambiata.
Cene lunghe. Conversazioni leggere. Libri lasciati sul comodino.
«Ti piacciono le cose dimenticate,» disse Nikolai.
«Anche a te.»
«Io non salvo cose.»
«Sì che lo fai. Solo che lo chiami in un altro modo.»
—
Poi arrivò la confessione.
«Sono innamorato di te.»
Il mondo sembrò fermarsi.
«Non ti sto chiedendo niente,» continuò lui. «Se vuoi andare via, ti aiuto. Se vuoi restare… farò in modo che tu non te ne penta mai.»
Lei lo baciò.
E scelse di restare.
—
Sei mesi dopo, un messaggio cambiò tutto:
*Lui ha preso qualcosa da me. Ora prendo qualcosa da lui.*
Il nome era Silas Crown.
—
Il matrimonio avvenne sotto assedio.
Spari lontani. Guardia ovunque. Rose bianche tremanti nel vento.
«Sì,» disse Nikolai.
«Sì,» disse Allara.
E un’esplosione scosse la cerimonia.
—
Il bunker sotto la villa divenne il loro rifugio.
«Boss è ferito,» disse la radio.
Allara prese una pistola.
Non aveva scelta.
—
Quando la guerra finì, Silas fu arrestato.
Meera si rivelò una traditrice, ricattata per salvare sua figlia.
«Hai tradito la mia fiducia,» disse Nikolai.
«Ho salvato mia figlia,» rispose lei.
—
Katya fu ritrovata viva.
E Boston tornò a respirare.
—
Nikolai lasciò il mondo criminale alle spalle.
Aprì una libreria con Allara.
E lì, tra libri antichi e luce calda, si sposarono di nuovo.
Senza sangue.
Senza guerra.
Solo amore.
—
Poi arrivò una gravidanza.
Poi una bambina.
La chiamarono Mira.
—
In ospedale, Nikolai la guardò e disse:
«Non conoscerà mai la vita che ho avuto io.»
Allara gli prese la mano.
«Ha già noi.»
—
Fuori, Boston brillava.
Dentro, una famiglia nasceva da tutto ciò che aveva cercato di distruggerli.
E per la prima volta, era davvero casa.
**FINE**
