**Propagazione dell’albero di avocado!**
**In appena una settimana, l’avocado ha messo radici come un matto.**
—
**Elena si svegliò per prima, come al solito.**
Maxim dormiva accanto a lei, le braccia distese sopra la coperta. Il sole filtrava attraverso le tende pesanti, illuminando i contorni familiari della camera da letto. Tre anni prima aveva portato suo marito nella sua casa. Ora, a volte, sembrava che fosse Elena a vivere da ospite.
Alzandosi dal letto, Elena andò in cucina. Accese la macchina del caffè e prese la sua tazza preferita. Fuori dalla finestra, il viale brulicava di gente che correva al lavoro. E anche lei si preparava ad affrontare un’altra giornata in ufficio, dove ogni ora le faceva guadagnare bene.
— Len, hai dimenticato la richiesta di mamma? — si sentì una voce dalla camera.
Elena si bloccò vicino al frigorifero. Ieri Zinaida Petrovna aveva chiamato chiedendo ventimila rubli per una cura. Per la terza volta in sei mesi. I debiti precedenti erano ancora in sospeso.
— Quale richiesta? — chiese la moglie con finta innocenza, tornando in camera con il caffè.
Maxim si stiracchiò e sbadigliò.
— Beh, avevi promesso di pensarci. Mamma ha davvero bisogno dei soldi per le terapie.
— Ho promesso di pensarci. E l’ho fatto, — Elena si sedette sul bordo del letto. — Maxim, la tua famiglia ha preso in prestito centomila da noi in un anno. E non è tornato nemmeno un kopek.
— Oh dai, siamo una famiglia! — il marito si sollevò sul gomito. — Tu hai abbastanza soldi; guadagni molto di più.
Quella frase le tagliò le orecchie. Elena posò la tazza sul comodino.
— Sono io che guadagno, — disse con calma. — E li spendiamo insieme. Soprattutto per i tuoi parenti.
— Ecco, ricominci — Maxim si sdraiò sui cuscini. — Non ti costringo. Hai accettato tu di unire le finanze. E non ho mai trasferito soldi senza il tuo consenso.
Unire. Che bella parola. Solo che in realtà non c’era niente da unire: lo stipendio di Maxim a malapena copriva le sue spese. Ma sì, avevano cominciato a spendere i soldi di Elena insieme.
— Va bene, — Elena si alzò. — Ma stavolta, tua madre prenderà ufficialmente in prestito i soldi. Redigeremo una cambiale.
— Sei seria? — il marito aggrottò le sopracciglia. — Vuoi una cambiale da tua suocera?
— Serissima. O niente soldi.
Maxim tacque, ma il suo viso si rabbuiò. Elena lo notò, ma decise di non cedere. Aveva già ceduto troppe volte.
La giornata lavorativa trascorse lentamente. Trattative, telefonate, relazioni. A pranzo, la stanchezza si era accumulata, e non per il lavoro. Più che altro perché l’aspettava un’altra conversazione sui soldi a casa.
Verso le tre, Elena si preparò per un incontro con un cliente. Uscendo dall’ufficio, decise di fermarsi in un bar lì vicino — voleva un caffè decente in un’atmosfera tranquilla.
Il locale era mezzo vuoto. Elena ordinò un cappuccino e si sistemò in un angolo remoto. Una grande pianta la copriva, creando un’illusione di privacy. Tirò fuori il telefono e scorse le notizie, quando notò una figura familiare con la coda dell’occhio.
Maxim era seduto a un tavolo — con una donna.
Elena si irrigidì. Suo marito doveva essere al lavoro. Almeno, così aveva detto la mattina. E non conosceva la donna accanto a lui. Una bella bionda, sui trentacinque, vestita con gusto.
Il cuore prese a batterle forte. Elena si appoggiò allo schienale della sedia. Da lì si vedeva chiaramente il loro tavolo, ma difficilmente l’avrebbero notata.
— Tutto procede secondo i piani — diceva Maxim alla sua compagna, con un sorrisetto. — Resta solo l’ultima fase.
— E lei non sospetta nulla? — la donna si avvicinò.
— Lena? È troppo presa dal lavoro. L’importante è non insospettirla ora.
Elena si irrigidì. Di cosa stavano parlando? E perché suo marito discuteva di lei con un’estranea?
— I documenti sono pronti? — continuò la bionda.
— Quasi. Devo solo farle firmare due carte. Le dirò che sono per il fisco o altro. Non li leggerà, si fida di me.
Elena trattenne il respiro. Quali documenti? Cosa significavano quelle parole?
— E poi? — la donna sorseggiò il cocktail.
— Poi è semplice. Divorzio consensuale. L’appartamento sarà tutto mio. E i risparmi. In totale — almeno sette milioni.
— Niente male per tre anni di lavoro, — rise la bionda.
— Tre anni di pazienza, — la corresse Maxim. — Sai quanto è difficile fingere di essere un marito amorevole? Ma il risultato vale la pena.
Elena afferrò il bordo della sedia. Il mondo divenne sfocato. Quindi tutto questo tempo… tutte le parole dolci, i progetti per il futuro, la vita familiare — erano una menzogna?
— E l’amore? — la donna sogghignò.
— L’amore per i soldi — era tutto ciò che c’era tra noi, — Maxim le mise un braccio sulle spalle.
Elena chiuse gli occhi. Voleva alzarsi, correre da loro, urlare tutto quello che aveva dentro. Ma le gambe non la obbedivano. I ricordi le sfrecciavano nella mente.
Come Maxim l’aveva convinta a unire i conti. Come diceva che in una famiglia tutto doveva essere condiviso. Le aveva fatto il lavaggio del cervello. E lei aveva sempre accettato, perché credeva — che fossero una famiglia.
— Quando pensi di concludere la recita? — la bionda si allontanò un po’.
— Presto. Lei firmerà i documenti questa settimana, poi sarà solo questione di tecnica.
Maxim guardò l’orologio.
— Devo andare. La cara mogliettina tornerà presto dal lavoro. Devo recitare il ruolo del marito perfetto.
La coppia si alzò. Maxim disse ancora qualcosa alla sua compagna, ma Elena non lo sentiva più. Le ronzavano le orecchie, e davanti agli occhi danzavano macchie nere.
Li guardò uscire, poi abbassò la testa tra le mani. Tre anni di vita. Tre anni che suo marito considerava «lavoro».
La cameriera si avvicinò con il conto. Elena pagò meccanicamente e uscì. La gente correva indaffarata, alcuni ridevano, altri parlavano al telefono. Un giorno qualsiasi in una città qualsiasi. E il suo mondo era appena crollato.
I giorni seguenti passarono nella nebbia. Elena lavorava in automatico, sorrideva ai colleghi, rispondeva alle domande. A casa, recitava il ruolo della moglie premurosa. Preparava la cena, chiedeva a Maxim del lavoro, ascoltava le sue storie.
Ogni parola ora suonava falsa. Ogni sorriso sembrava una maschera. Elena vedeva un estraneo che fingeva di essere suo marito.
Un piano prese forma nella sua mente. Chiaro, studiato, spietato.
Entro la fine della settimana, tutto era pronto.
I soldi erano stati trasferiti su un conto personale, inaccessibile a Maxim. I documenti dell’appartamento li aveva portati da sua madre. Tutto era deciso.
Elena sedeva al tavolo della cucina, sorseggiando lentamente il tè. Fuori pioveva; le gocce correvano sui vetri. Un tipico sabato mattina. Maxim era “andato dagli amici”, così aveva detto il giorno prima.
La chiave girò nella serratura verso mezzogiorno. La porta si spalancò.
— Dov’è il denaro?! — Maxim irruppe in cucina, il volto stravolto. — Elena, dov’è il denaro?! Tutti i risparmi sono spariti dal conto!
La moglie alzò gli occhi con calma. Maxim stava nel mezzo della cucina, spettinato e rosso di rabbia.
— Cosa c’è? Volevi prenderti il mio appartamento e i miei soldi? — chiese Elena con calma. — Peccato che io sia stata più furba, eh Maxim?
Il marito si bloccò. Sorpresa, poi paura, si dipinsero sul suo viso.
— Di cosa stai parlando? — balbettò incerto.
— Dei tuoi piani. Dei documenti che volevi farmi firmare di nascosto. Del divorzio che pianificavi per prenderti metà della mia proprietà, — Elena prese un sorso di tè. — E della tua bella bionda.
Maxim impallidì.
— Tu… mi hai spiato?
— È stato un caso. Ma ho sentito tutto il vostro discorso su “tre anni di lavoro” e “la ingenua Lena”.
— Elena, posso spiegare tutto…
— Spiegare? — La moglie posò la tazza sul piattino. — Cosa c’è da spiegare? Mi hai sposata per i soldi. Per tre anni hai finto di essere un marito innamorato. Volevi prenderti l’appartamento e i risparmi con l’inganno. Poi lasciarmi e andare dalla tua amante.
— Non è vero! — Maxim fece un passo avanti. — Ti amavo davvero… ti amo!
— Basta, — Elena rise. — Al bar hai detto tutt’altro. “L’amore per i soldi era tutto ciò che c’era tra noi”. Ricordi?
Maxim si lasciò cadere sulla sedia di fronte a lei.
— Lena, dammi una possibilità per rimediare. Quella donna… non significa niente. E non mi servono i soldi. Ricominciamo.
— Ricominciare? — Elena si alzò. — Sai, ho un’idea migliore. Finiamola qui. Per sempre.
— Cosa intendi?
— Divorzio. E te ne andrai oggi stesso.
— Ma l’appartamento… i risparmi… Per legge mi spetta la metà!
— Quale metà? — Elena andò alla finestra. — L’appartamento è stato comprato prima del matrimonio. Intestato solo a me. E i risparmi… non ci sono più.
— Come sarebbe a dire?!
— Trasferiti su un altro conto. Solo io ho accesso. E sarà facile dimostrare in tribunale che tu non hai versato nemmeno un rublo.
Maxim balzò in piedi.
— Non puoi farlo! Sono soldi comuni!
— Comuni?! — Elena si voltò verso di lui. — Interessante. Tu guadagnavi le briciole! Io mantenevo la tua famiglia! Dov’erano i tuoi soldi allora? Perché non li spendevi per tua madre e tuo padre?
— Elena, cosa stai facendo? Siamo una famiglia!
— Famiglia? — la sua voce si fece d’acciaio. — Una famiglia non pianifica di derubare l’altra. Una famiglia non considera gli anni di matrimonio come “lavoro”.
Maxim camminava nervosamente per la cucina.
— Va bene, lo ammetto — ho avuto brutti pensieri. Ma ho cambiato idea! Ho capito che ti amo davvero!
— Certo. Specialmente dopo che hai scoperto che non avrai né l’appartamento né i soldi!
— Elena, ti prego…
— Fai le valigie, — lo interruppe la moglie. — Devi andartene entro stasera.
— E dove andrò?
— Dalla bionda. O da mamma. Non mi interessa.
Maxim cercò ancora di dire qualcosa, ma Elena si diresse in camera. Un’ora dopo, lui uscì dall’appartamento con due valigie.
Il divorzio fu sorprendentemente rapido. Maxim cercò di rivendicare i beni, ma tutti i documenti erano in regola. L’appartamento — proprietà prematrimoniale. I risparmi — personali. Non c’era quasi nulla di condiviso.
Zinaida Petrovna chiamava ogni giorno chiedendo spiegazioni. Elena rispondeva con cortesia:
— Suo figlio mi ha ingannata. Cerchi i soldi con la sua nuova fidanzata.
Un mese dopo, tutto era finito. Elena era seduta in un’agenzia di viaggi, sfogliando i cataloghi.
— Italia? Spagna? — propose la consulente.
— Bora Bora, — disse Elena, indicando la foto di una laguna. — Tre settimane. La camera più costosa.
Per la prima volta da anni, stava spendendo soldi solo per sé.
E la sensazione era sorprendentemente piacevole.
