La Casa Doveva Essere un Rifugio
Il volo di ritorno da Singapore sembrava infinito, ma Adrian Cole non si accorse quasi delle ore. Aveva passato tre mesi a chiudere una partnership globale ad alto rischio per la sua azienda di tecnologia finanziaria. L’affare avrebbe fatto notizia, impressionato gli investitori e garantito la stabilità della sua azienda per il prossimo decennio.
Niente importava quanto una cosa: Hannah.
Otto anni. Occhi curiosi. Una risata capace di addolcire anche la giornata più dura. Gli ricordava sua madre, ormai assente da tempo, lasciando Adrian a imparare a essere genitore e protettore allo stesso tempo.
Sul sedile posteriore della sua berlina blindata, Adrian fissava l’enorme orsacchiotto che aveva comprato in aeroporto. Era ridicolo, a malapena ci stava accanto a lui, ma riusciva già a immaginare il volto di Hannah quando lo avrebbe visto.
Il suo autista, Miles, lo guardò nello specchietto retrovisore.
— Signore?
Adrian batté le palpebre.
— Sì.
— Siamo quasi arrivati.
Adrian espirò, sentendo nel petto la nota sensazione di casa. Immaginò Hannah correre attraverso il foyer di marmo, calze scivolose, braccia aperte mentre urlava il suo nome. Immaginò l’odore di pastelli e lozione alla vaniglia, il piccolo caos che portava sempre in casa come luce del sole.
I cancelli si aprirono.
La villa si ergeva dietro di loro come una cartolina di perfezione. Siepi ordinate. Fontane. Sentieri di pietra così puliti da sembrare inutilizzati.
Eppure qualcosa non andava.
Troppo silenziosa.
Niente musica. Niente risate. Nessuna scarpetta che sbatteva sul pavimento correndo verso la porta. Niente Hannah.
Adrian strinse la zampa dell’orsacchiotto.
Scese dall’auto, lo stomaco annodato per ragioni che non riusciva a spiegare. L’aria era calda, ma la pelle sentiva freddo.
Le porte d’ingresso si aprirono lentamente, come se la casa stessa non volesse accoglierlo di nuovo.
